NO TENGO TITULO.

Sigo abriendo este sitio, una vez, otra vez, vuelvo a cerrarlo. Incluso cambio la plantilla para regresar al mismo color beige. No hay ideas en mi cabeza, trato de buscarlas dentro de la pantalla y se me niegan, se esconden en rincones donde no se puede limpiar, se visten de negro y callan junto a una pared negra. Trato de asirlas, de escribir sobre cualquier tema: por qué escribimos, qué tanto influye en la crítica hacia una obra el gusto del lector (creo que es definitivo), qué ideas bullen en cada mente, en la mía...
Pido perdón, la falta de lo que podríamos llamar inspiración, lo que el viento susurra junto a nuestro oído desde el otro lado de la calle, está llevando mis dedos a un paseo por el teclado, a un saltar de letra en letra sin sentido, sin una intención definida, sin saber si estoy escribiendo o sólo aniquilando el reloj, ya sabemos que el tiempo escapa a cualquier atentado, que podemos perderlo, pero él no detiene su andar...
Hay tantos días así, el panorama se cierra, uno cree que no podrá hacerlo, que la Gran Catarata que marcaba el final del mundo en la Edad Media, está en la siguiente esquina, que abrir los ojos a un nuevo sol no sirve de nada y que la memoria del mundo nos tiene en el cajón de archivo muerto. Son espías a sueldo que nos esperan para seguirnos.
Ahora no tengo título para este mensaje, se inmiscuye casi de incógnito el tema, que no es una opinión, una crónica de teatro o del fanatismo, ni un motivo de risa.
Sólo estoy perdiendo el tiempo y, tal vez, haciéndolo perder.